Le Skagerrak, qui est une étendue d'eau entre la Norvège, la Suède et le Danemark, contient entre autres du maquereau, du hareng et de la morue. C'est aussi un mot agréable à prononcer — trois syllabes, la seconde accentuée, le double-k final comme le son d'une petite embarcation touchant un quai. On y pense cette semaine parce que Belfast, au contraire, compte deux syllabes, toutes deux plates, et qu'on le voit apparaître dans les titres à côté de mots comme « émeute », « incendie » et « canon à eau » [15, 18] avec une fréquence qui fait que le nom lui-même commence à sonner comme du verre brisé.
Les noms de lieux font cela. Ils accumulent les associations comme la coque d'un navire accumule les bernacles. Pendant quelques jours, « Belfast » a signifié véhicules en flammes, hommes masqués et demandeur d'asile soudanais inculpé de tentative de meurtre [15, 20]. Avant cela, il signifiait autre chose. La ville a connu plusieurs mandats en tant que mot. Ce qui frappe cette semaine, c'est le nombre d'autres noms de lieux qui ont été recrutés pour se tenir à ses côtés dans les mêmes phrases : Glasgow, Édimbourg, Ayr [27], Southampton [30], voire le rond-point de Sandyknowes [25], qui n'est pas tant un lieu qu'une infrastructure sur laquelle on a lancé des cocktails Molotov et qui a donc mérité une mention dans le direct de la BBC.